а идите вы на хуй.
со своими, блядь, идиллиями, со своим счастьем. и со своей невъебенностью.
я ненавижу людей. и вряд ли когда-нибудь смогу очистить свою сверхреальную сущность от ебливого налета человеческой оболочки...
за тебя, тебя и тебя я действительно радуюсь. и вы!.. да, вот вас еще несколько.
но вас остается все меньше...
и мне ведь действительно насрать, что у вас там происходит.
это своего рода отшельничество в самОм городе. чем дальше - тем хуже.
и перестаньте мне рассказывать эти мылые сказки о добрых людях, о непорочных зачатиях, об идеальных отношениях; о героях, спасающих мир; о богатых альтруистах, помогающих бедным; о нужных кому-то талантах; о гуманизме и прочей тому подобной хуйне.
меня заебал вечный совок и его нравоучения. ваш уклад жизни. ваше ебание себя самих. и ваша тупость.
мне надо было родиться не здесь. и, возможно, на другой планете... и уж точно в стране с сухим климатом.
я задыхаюсь в ваших, блядь, душеизливаниях и в этой сырости...
и безумно хочу писАть...
писАть постоянно. непрерывно.
чтобы никуда не надо было. и никого не надо было...
а писАть не могу...
я злобное, циничное существо, которому нельзя стареть. потому что хуже, чем я может быть только старая я.
и это не заниженная самооценка. не депрессия (какое же, блядь, идиотское все-таки слово). для особо одаренных - не инфантильность.
я по-прежнему охуеваю от собственной невъебенности. и мне комфортно в этом состоянии.
наверное, если ничего не изменится, меня сожрет мое же "внутри"...
а я не могу писАть.