life is but a span...
я люблю этот город тихой, мягкой, бескорыстной любовью.
люблю этот город особенно осенью, когда накопленное за лето тепло и солнце яркими золотыми вспышками опадает с деревьев.
люблю его с его чистыми улицами и грязными подъездами. с абсолютно одинаковыми спальными районами, плотным кольцом окружающими его сердце. с его глупыми, невыспавшимися людьми, битком набивающими общественный транспорт в часы пик. с контрастом соседствующих советских пережитков и начинаний светлого будущего. с бурным строительством и постоянной реставрацией. с исхоженным вдоль и поперек центром, знакомым до сантиметра. с его компактными парками и обилием маленьких и больших лавочек, поставленных вдоль каждой тропинки.
я люблю этот город за его неимоверно высокое небо и за то, что он пахнет не так, как остальные. за его компактность, неизбалованность и гостеприимство. за то, что он весь составляется и раскрывается лишь постепенно. словно складываешь мозаику, рисунок которой можно увидеть и оценить только после того, как она полностью собрана. и каждая, даже самая мелкая деталь в ней значима, т.к. если что-то потеряется, конечной картинки уже не будет…
это не патриотизм и даже не любовь к малой родине. это просто непрерывный диалог с городом как с живым существом.
непрерывный диалог длиною в жизнь.
(с) Ло
1 окт’2k7
люблю этот город особенно осенью, когда накопленное за лето тепло и солнце яркими золотыми вспышками опадает с деревьев.
люблю его с его чистыми улицами и грязными подъездами. с абсолютно одинаковыми спальными районами, плотным кольцом окружающими его сердце. с его глупыми, невыспавшимися людьми, битком набивающими общественный транспорт в часы пик. с контрастом соседствующих советских пережитков и начинаний светлого будущего. с бурным строительством и постоянной реставрацией. с исхоженным вдоль и поперек центром, знакомым до сантиметра. с его компактными парками и обилием маленьких и больших лавочек, поставленных вдоль каждой тропинки.
я люблю этот город за его неимоверно высокое небо и за то, что он пахнет не так, как остальные. за его компактность, неизбалованность и гостеприимство. за то, что он весь составляется и раскрывается лишь постепенно. словно складываешь мозаику, рисунок которой можно увидеть и оценить только после того, как она полностью собрана. и каждая, даже самая мелкая деталь в ней значима, т.к. если что-то потеряется, конечной картинки уже не будет…
это не патриотизм и даже не любовь к малой родине. это просто непрерывный диалог с городом как с живым существом.
непрерывный диалог длиною в жизнь.
(с) Ло
1 окт’2k7
-
-
03.10.2007 в 08:06Написано потрясно!
-
-
04.10.2007 в 00:56спасибо, дорогая.
время надо бы выкроить... думаю, тебе действительно ечть что написать о Питере *)
и думаю, что тебе надо это сделать...
-
-
04.10.2007 в 17:13Нет ненависти или неприятия к этому городу, но нет и того что делает этот город желанным.
Люди такие же как и везде, иногда бездушные статуи которым чужды большинство элементов окружения и в то же время, эти люди могут стать чуть ли не центром мироздания с бесконечной мудростью и внутренней гармонией. Небо, солнце, облака - когда то они были чуть дальше отсюда, теперь они над моей головой. Часы, секунды и минуты заставляют исчезать за горизонтом светило в алых объятьях заката, зажигать звезды, фонари и окна. Все точно так же как и везде.
Как и везде я чужой. Сорванный алый лист клена, брошенный под ноги прохожим. Наступить ногой, взять на руки и унести с улыбкой на лице, но все одно судьба сведет с метлой дворника. Неотвратимо.
Сырость на улице, мелкий дождь - словно из решета. Утренний туман укутывает изрядно поредевшие головы деревьев, согревает своим шарфом. А бедняга Пушкин, что величественно смотрит на осеннюю Немигу, опять пустил сопли носом. Капает. Медленная увядающая жизнь. Агонизирующая красота.
Смотря с моста на мутные быстрины реки невольно зажмуриваешься. Грязь. Сколько ее тут? А сколько ее еще не смыло и не унесло? Откуда столько грязи?
Здания высотой в поколения. Некоторые переросли отцов, другие перестают детей. Каменный холод городской архитектуры с пламенеющим стягом осени на улицах. Нескончаемый поток машин несется на тебя в последний момент сворачивая влево, а за спиной трепещет пламя Победы. Жуткая участь гореть, пылать и никого не согревать.
Долг, честь, слава. В монументе стеллы. В холоде камня. Красиво вбитого в площадь. Ювелирно.
А кругом живые люди бегут по мертвой земле в поисках живительного тепла и объятий семей, или того что им это заменяет.
Нет. Не муравейник. Муравейник слишком слаженный для этого. Мы лишь тараканы на кухне.
-
-
05.10.2007 в 17:09твое место еще просто не найдено...
но оно есть у каждого......
-
-
08.10.2007 в 10:15Мое место. Место... Там где испытывая безумную радость, можно притупить и забыть боль существования? Где так называемое счастье окутывает и согревает замерзшую душу? (словно коврик для домашнего питомца)
Это место просто у меня в груди, из этого места толчками бьется жизнь в запястьях и висках. Во всем остальном нет и не будет места для меня. Меня такого, какой я есть. На старом форуме, в подписи старого мудрого китайца была одна фраза: "принять женщину такой какой она есть сможет только земля." Времена изменились. Теперь это присуще всем.
Пока есть силы я смогу ходить по листьям осени, вдавливая их своими ногами все глубже и глубже в грязь. Пока могу видеть - я буду смотреть на разложение старого и рождение нового. Пока. Пока...
А потом листья будут все ближе и ближе ко мне. С каждой пройденной ногой.